Message #818189

[Meujeu(Zork)]

Le mec n'avait pas souffert. Impossible de le rater à cette distance. Un coup comme celui-là c'est un contrat à cent milles dollars, parfois un peu moins parfois un peu plus. Pour cette somme-là tu garantis un travail propre. Pas de traces, pas de pistes, quelque chose de soigné.
Tout ce que tu as à faire c'est de prévenir le commanditaire, histoire qu'il se fabrique un alibi en béton. Mais en général tu arrives à te débrouiller pour que ça ait l'air d'un accident.

Le plus gros problème dans ton job, paradoxalement, c'est la thune, car tu ne peux pas le dépenser. Impossible en effet de rouler avec une grosse voiture sans attirer les regards.
Au moins au Venezuela personne ne te pose de question. Là-bas tu as trouvé des gens simples et agréables. Pour eux tu es juste un étranger plein aux as et un peu farfelu et tu dois bien avouer que ça te vas à merveille.
Le soleil, la mer, une magnifique femme, dans le désordre, c'est ainsi que tu comptes vivre la fin de tes jours, quinze millions de dollars, c'est l'objectif fixé, ensuite pour toi ça sera la quille à jamais.
Encore quelques années, quelques affaires, quelques mecs à refroidir.

Au fond c'est un boulot peinard, pas d'heure de pointe, tu ne pointes pas au bureau, tu n'as pas de petit chef à la con sur ton dos à longueur de temps qui te brise les couilles, que demander de plus ?

N'empêche que tu demandes bien ce qu'il fabrique ce con...Tu tires sa photo vers toi, celle posée sur la table basse à côté de la bouteille.

Spoiler

Un médecin directeur de clinique. Le type conduit une Lamborghini, le genre de vieux qui drague les minettes avec sa saloperie de bagnole pour sûr.
Tu as son planning, il devrait être là, mais toujours rien.
27 rue Chaptal, dix huitième, un pied à terre pour sa maîtresse. Mais ce n'est pas une affaire d'adultère. C'est une embrouille de fric, une histoire de gros sous.
C'est ça ton taf, tu aides les richards à s'entre-tuer. Les pauvres eux, n'ont pas les moyens de payer tes services, ils font ça eux-mêmes, les prisons regorgent de ce genre de types, sans doute trop cons pour faire ça proprement.

Ce type-là, tu connais sa vie à fond. Il ne te reste plus qu'à choisir quand et surtout où et comment.
Etrange de te dire qu'il respire ses dernières bouffées d'oxygène.

Tu attrapes ton fusil, tu fais le point sur l'appartement, rien, le vide, le néant, le noir total.
Au dessus un couple de vieux, en dessous une jeune qui regarde la télé en caressant son chat tendrement.