Hùrin reste figé un instant, ses yeux allant des parchemins à la fiole étrange, puis au corps ensanglanté de l’orque blessé. Une expression mêlée de surprise, de prudence et de dégoût traverse son visage lorsqu’il soulève délicatement la fiole, observant la viscosité métallique du liquide à l’intérieur. Il murmure quelque chose entre ses dents — un juron bref, discret, presque respectueux devant ce qu’il ne comprend pas.

  Lorsque Grub lui lance sa phrase, Hùrin relève les yeux vers lui, encore concentré mais désormais déterminé.

Pas si vite… il respire encore, et tant qu’il parle, il vaut mieux qu’il reste vivant.
 S’il y en a d’autres dans les parages, on doit le savoir avant qu’ils nous tombent dessus.
  Il range soigneusement les parchemins dans sa sacoche, sans quitter l’anachorète du regard, puis désigne la fiole d’un geste prudent.

Et… ça. Je préfère qu’Elïtharïel mette les yeux dessus avant qu’on tente quoi que ce soit.
 Ça pourrait être de la magie, une malédiction… ou pire.
 Il hoche la tête vers Grub, son expression passant à quelque chose de plus grave, presque militaire.

Garde-le. S’il bouge, crie. Je vais chercher Elïtharïel… et Oresthraïa avec.
 On va tirer tout ce qu’on peut de celui-là avant qu’il rejoigne les autres.
  Sans attendre davantage, il se retourne et quitte le repaire à grandes enjambées, l’arc encore en main, l’esprit déjà fixé sur l'interrogatoire à venir.